MALGRÉ NOS PLANS SI FOUS

 

Malgré nos plans si fous, nous allons à la mort.
On y arrive toujours à la Faux sensuelle.
A l'heure du rendez-vous, la Dame ponctuelle
fait l'amour avec nous, d'un amour qui nous dort.

Amour asexuel, mais qui tremble bien fort,
dont la terre reçoit la caresse mutuelle,
mais qui épaisse nos yeux d'une paix éternelle,
loin de l'onde vivante, à la calme du port.

Il est doux de savoir, à la terre foraine,
que la mort nous devient breve étincelle humaine,
pour vivre d'un seul coup chaque instant sans regret.

C'est la manque du temps, la faim inassouvie,
qui nous donne le vrai son et le rythme secret,
la plus belle beauté: la mesure de la vie.